"POESÍA PARA ESTE SINSENTIDO DE CRISIS" buen provecho!!!

Esto lo colgó ayer en el fb belén bilmar y yo pensé: y no se me había ocurrido antes...qué buenas son, así todo toma forma otra vez y uno termina alegrándose de vivir esta época en la que se están cayendo (y las que no caen se siguen sosteniendo por pura soberbia)tantas y tantas máscaras. 

Para todos vosotros tres poetas, tres poemas y tres espíritus bravos para releer y que nunca nos falte gente de esta: alberti, gabriel celaya, miguel hernández, y os propongo un juego: añadid una poesía buena que conozcais que nos ayude a todos a emplear esta crisis para pasar a otro sistema más justo, más solidario, mas libre y menos viciado y perverso que el que tenemos actualmente.

    GALOPE

Las tierras, las tierras, las tierras de España, 
las grandes, las solas, desiertas llanuras. 
Galopa, caballo cuatralbo, 
jinete del pueblo, 
al sol y a la luna.

¡A galopar, 
a galopar, 
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan 
las tierras de España, en las herraduras. 
Galopa, jinete del pueblo, 
caballo cuatralbo, 
caballo de espuma.

¡A galopar, 
a galopar, 
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie; 
que es nadie la muerte si va en tu montura. 
Galopa, caballo cuatralbo, 
jinete del pueblo, 
que la tierra es tuya.

¡A galopar, 
a galopar, 
hasta enterrarlos en el mar!

        De un verso viene ineludible el recuerdo de otro, ayer "a galopar" (Alberti) fue colgado por Belén Bilmar y me pareció presente por actual y presente porque en ese momento lo consideré un regalo para mí y para todos en este momento ,doblemente presente: escrito para ahora, escrito para siempre, y yo respondí que "la poesía es un arma cargada de futuro", aquí os la pongo entera y no me digais que entre las dos no forman un bello tandem acorde con estos tiempos...para todos Gabriel Celaya, agua fresca, "el verso cae al alma como al pasto el rocío..."  (Neruda) rocío para el espíritu anquilosado, alimento para que el alma se nos mueva por dentro y por fuera nos mueva.

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, 
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, 
fieramente existiendo, ciegamente afirmado, 
como un pulso que golpea las tinieblas, 

cuando se miran de frente 
los vertiginosos ojos claros de la muerte, 
se dicen las verdades: 
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. 

Se dicen los poemas 
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, 
piden ser, piden ritmo, 
piden ley para aquello que sienten excesivo. 

Con la velocidad del instinto, 
con el rayo del prodigio, 
como mágica evidencia, lo real se nos convierte 
en lo idéntico a sí mismo. 

Poesía para el pobre, poesía necesaria 
como el pan de cada día, 
como el aire que exigimos trece veces por minuto, 
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. 

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan 
decir que somos quien somos, 
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. 
Estamos tocando el fondo. 

Maldigo la poesía concebida como un lujo 
cultural por los neutrales 
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. 
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. 

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren 
y canto respirando. 
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas 
personales, me ensancho. 

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, 
y calculo por eso con técnica qué puedo. 
Me siento un ingeniero del verso y un obrero 
que trabaja con otros a España en sus aceros. 

Tal es mi poesía: poesía-herramienta 
a la vez que latido de lo unánime y ciego. 
Tal es, arma cargada de futuro expansivo 
con que te apunto al pecho. 

No es una poesía gota a gota pensada. 
No es un bello producto. No es un fruto perfecto. 
Es algo como el aire que todos respiramos 
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. 

Son palabras que todos repetimos sintiendo 
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. 
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. 
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
 
                      GABRIEL CELAYA
 
 
Y HOY VOLVIÓ A CONTRAATACAR BELÉN...CON LA DE MÁS ABAJO....
....SI PODEIS AÑADIR UN VERSO ....POR FAVOR, LUEGO LOS EDITAMOS JUNTOS
"POESÍA  PARA ESTE SINSENTIDO DE CRISIS" PROPONGO COMO TÍTULO

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN (Miguel Hernández)

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
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